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Meia centena de homens excitados tumultua o hall do hotel Merv Griff’s Hilton de Beverly Hills, na Califórnia. E não é porque o vice-presidente americano, Dick Cheney, também esteja hospedado ali. É que, em pouco mais de meia hora da noite de quinta-feira, aqueles homens estarão em um lugar com fama de ser uma espécie de Hopi Hari do erotismo, um Playcenter da sexualidade: a Mansão Playboy, em Los Angeles.

Convidados para celebrar os 50 anos da revista e o êxito dos negócios mundiais do grupo Playboy, eles vieram de todo lugar do mundo para a festa – China, Japão, Índia, Argentina, Equador, Peru, Austrália. Criada em 1953, a revista Playboy é o carro-chefe do grupo, lida por cerca de 10 milhões de adultos norte-americanos todo mês. É uma publicação franqueada para 18 países, entre eles o Brasil (sua terceira maior vendagem no mundo). A Playboy TV chega a 130 milhões de lares (possui 1 milhão de assinantes na América Latina).

A mansão de Hugh Hefner fica na Charing Cross Road, num lugar de onde dá para ver o famoso letreiro de Hollywood na colina. A mansão fica perto da que foi de Frank Sinatra, que é breguíssima – o bairro todo parece uma espécie de filme de arquitetura de terror. O marketing pessoal de Hefner apregoa que ele vive na mansão com seis namoradas, aos 77 anos. Nos fundos da casa, contam, moram a ex-mulher de Hefner e dois filhos. ‘Não se pode dizer que ele não seja um homem de família’, brinca um executivo. Na entrada, há um mural com motivos gregos e mais adiante aparece um cartaz no meio dos arbustos, onde se lê: ‘Freie para animais’. Os homens (são 670 convidados) desembarcam ruidosamente e são recebidos pelas famosas coelhinhas da Playboy, com orelhas e pompons no traseiro, sorridentes e receptivas. Mais adiante, há um grupo de mulheres de biquínis pretos e saltos altíssimos. Logo são umas 200 mulheres por todo lado, um playground de peladonas.

A festa é nos jardins da mansão, então não dá para ver as famosas pinturas de Pollock e Picasso que dizem que Hefner tem nas paredes da casa. Com piscinas, cascatas artificiais e pedras gigantes coladas com cimento, a mansão não é muito diferente de qualquer motel com teto retrátil da Rodovia Raposo Tavares. A freqüência é que é um tanto diferente: estão por ali os atores Martin Landau e Jamie Brown, o cantor Enrique Iglesias, os roqueiros Marylin Manson e Ray Sugar e alguns atores pós-adolescentes daqueles filmes tipo American Pie, mas pouca gente sabe informar o nome de algum deles.

Os homens agora já tinham tomado alguns goles de uísque escocês e cerveja Michelob e tiravam fotos com Pamela Anderson (juro: até que não é tanto silicone assim). Quando a solícita Pamela não estava disponível, iam para os fundos do terreno, onde havia uma foto de Marilyn Monroe recortada, e tiravam fotos abraçando a deusa que foi a capa da primeira edição. Tudo conspirava para que o detector de chauvinismo das feministas disparasse na noite.

No palco, a capa da edição de dezembro de 2002, Dita Von Teese, ensaio intitulado O Retorno do Fetiche, dançava ao som de música de big band dos anos 20. Aos poucos, Dita inicia um strip-tease lânguido, com um sorriso de capa de revista, e vai tirando a roupa. Mas o corpete enrosca, ela tem de pedir ajuda a uma coelhinha auxiliar. Consegue tirar tudo e fica com um minúsculo tapa sexo. Ao final do número, ela entra dentro de uma taça gigante de martini e rodopia incessantemente, sob aplausos entusiásticos.

Bela morena ao estilo Betty Page, Dita von Teese dá o golpe de misericórdia no sujeito que já tenha chegado à terceira cerveja. Ato contínuo, um alemão assanhado, cuja silhueta parece com a de uma pêra gigante, atraca-se com a playmate desavisada e torna-se um polvo ameaçador. Ela brinca, roda e sai fora. O alemão sobra sozinho na pista.

No banheiro masculino, uma surpresa: Paris Hilton retocando a maquiagem, com dois seguranças na porta. Por conta disso, todos os homens são agora remanejados para banheiros alternativos. ‘Por via das dúvidas, eu tirei a aliança’, brinca um jornalista australiano na fila, falando com um colega canadense. No armário de todos os toaletes, há um kit padrão: um pote de aspirina, outro de vaselina, uma caixa de Tampax e nenhum envelope de camisinhas.

Então, ali pelo meio da festa, surge o anfitrião, Hugh Hefner. Ele senta numa mesa no centro do ‘salão’, com seis acompanhantes. É um coroa simpático, beija todas as moças que o cumprimentam na boca – Drew Barrymore esquivou-se e ofereceu a face. Hefner mostra que não é exatamente um modelo de parcimônia: come espetinhos de filé mignon enrolados em bacon e toma refrigerante normal, nada de diet. Criou um arcabouço ‘filosófico’ para justificar eticamente seu império.

‘As boas moças também gostam de sexo, e essa é a chave’, ele diz. ‘O que eu venho tentando provar é que o maior beneficiário da revolução sexual são as mulheres, não os homens, porque as mulheres foram forçadas a viver de um jeito não natural, num pedestal, consideradas como as filhas de Eva. O homem quer ficar com as garotas más e depois casar com uma garota boa. É uma tradição totalmente desfavorável para as mulheres’. Hef, como é conhecido, fala com todo mundo, atende o povo com um sorriso perpétuo e, em dado momento, sua ‘preferida’, Holly Madison, o puxa da cadeira e vão os sete para o centro da pista.

A DJ àquela altura era outra playmate, Colleen Shanon, do Alasca, daquelas do tipo que ninguém quer nem saber que música toca. Hefner dança com suas seis mulheres, ou coisa que o valha, e sustenta com heroísmo o mito de potência e longevidade sexual que ajuda seu grupo a faturar US$ 277 milhões por ano. Ao estilo Coisinha de Jesus, Hefner esforça-se para chacoalhar o esqueleto, e as garotas tomam drinques vermelhos e não param de sorrir.

Às 22h20, as garotas de biquíni preto, uma das tropas de choque da festa, iniciam outro número que parece previamente ensaiado: caem na piscina, e começam a dançar na água. Corajoso, ou muito bêbado, um dos convidados tira a roupa e entra junto. Os japoneses, com seu velho senso de honra, se sentem ultrajados e também começam a cair na piscina – o primeiro deles, tatuado como um gângster da Yakuza, ganha afagos das moças por todos os lados e grita triunfalmente para os não-molhados. Outro cai de terno e tudo.

Finalmente, um sujeito tira tudo e as garotas brincam com sua underwear abandonada na piscina. Um italiano consegue a proeza maior: convencer uma das peladonas a levá-lo até uma gruta misteriosa ao fundo da piscina, e o ragazzo desaparece para sempre da festa, atrás das bolas gigantes e jacarezinhos infláveis.

No território dos secos, uma playmate do grupo das vestidas (não muito vestidas, ressalta-se) aproxima-se do repórter. ‘Por que você anota tanto aí?’. É preciso sobreviver, é o tal do senso do dever, é meu trabalho. As desculpas soam esfarrapadas, ela ri e passa a mão na nuca do desafortunado repórter, e provavelmente considera-o um caso perdido.

Fim de festa é tudo igual. As coelhinhas peladonas reaparecem vestidas e, na saída, novas garotas distribuem kits com chinelinhos e bonés. No mundo de cenários de Hollywood, as festas de Hugh Hefner são apenas mais um sonho, alimentado por uma boa dose de fantasias masculinas estandardizadas.

Tudo começou em 1953, mesmo ano da publicação do Relatório Kinsey da sexualidade. Hugh Hefner criou e editou o primeiro número da revista Playboy na mesa da cozinha de sua casa, com um investimento de apenas US$ 600 (era tudo que tinha), e mais US$ 8 mil emprestados de parentes. O número inicial, que tinha Marilyn Monroe na capa e custava US$ 0,50, vendeu 51 mil exemplares.

Segundo escreve Gay Talese em seu livro A Mulher do Próximo, a obsessão de Hefner pelo sexo pode ter começado às vésperas de seu primeiro casamento, quando sua noiva, Mildred, confessou que o traía com um homem que conhecera numa estação de trem. Hefner, filho de pais puritanos protestantes, ficou abalado e ainda assim fez questão de casar-se, mas nunca mais foi o mesmo.

Os primeiros tempos da primeira revista de entretenimento masculino foram difíceis. O correio boicotava as assinaturas, entregando-as com atraso, e a polícia de Chicago, onde tudo começou, costumava perturbar a direção da empresa. Embora espalhe o mito e reproduza um discurso padrão para jornais e revistas, Hefner não convence como atleta sexual. Mesmo nas empresas, hoje, é uma figura simbólica, um garoto-propaganda de sua própria marca. A mulher forte da Playboy Enterprises é a filha dele, Christie, graduada em Literatura Inglesa, e que é casada com um senador por Illinois.